La nudité de l'esprit.

Une page blanche, un brouillon de vie, un avoir de souffle au creux de ton corsage, petite fille à la prunelle pierre de lune, cahier d’espoir les lignes de ta main. Bientôt demain la vie revient refrain de vagues … Tiens-moi la main, le temps est un comédien  drapier chineur. Jardin fleuri du bout des doigts s’assemble la vie. Le temps des cerises, un peu de givre ricil sur mes cils, papillonnent les matins de décembre, le cœur en transhumance. L’océan de mes cheveux blancs, une mèche volage calque l’été indien … Une aurore boréale là au fin fond de ma prunelle, cachés sous ma poitrine des vieux gestes d’amour.