Deuil grisé.

Le vent d’autan dans mes cheveux, à l’orée de ma prunelle un mendiant fou … Un ruisselet chante Moscou … La Place Rouge, un rêve à l’incarnat de tes lèvres, un givre d’Andalousie sur les cils et sur la grève abandonnée la randonnée de quelques souvenirs … Flotte à la brise mon fichu, mes nuits tziganes se sont tues femme nue.