La nudité de l'esprit.

Il n’est plus douce vierge

que le sein de ma mère.

Brûle en ses tétons

le cierge

des quatre  saisons.

Il n’est plus amer 

que le fruit de l’hiver

bourgeonnant 

au couchant

de sa mémoire.

Il n’est plus infidèle

que le printemps

jonchant les roses,

quand le temps s’époumone.

Il n’est plus long frisson

que la dernière brise.

Il n’est plus monotone

qu’une main qui s’oublie

sur une poignée de porte,

tour d'ivoire.

Une gorgée de nostalgie

à la trémie de la vie,

un sous-verre se brise

une larme,

une femme

et une fleur,

et l’été se sclérose.

Il n’est plus dormeur

que les feuilles mortes,

ailes des neiges éternelles.