La nudité de l'esprit.

Pelotonnée dans un drap d’horizon

bordée d’illusions

drapée d’un jupon

un corsage orne mon corps sage

deux fruits des quatre saisons

sommeillent dans la corbeille de l’âge,

des bohémiens sans bagage, sans attelage.

Une étoffe brode une courbe assoupie

s’endort au crépuscule des années,

une croupe anémiée.

Le bateau de la vie

vogue le long des berges  de l’asthénie.

Le port de vieillesse

happe  mon ancre.

Mon teint de pêche 

s’échappe de mon visage,

fugitif

craintif

grignoté par la voile des rides,

ma nouvelle patrie,

peuple de cernes aigries

rescapées éphémères

d’un nouvel embarcadère

dénommé rumeur,

sans heurt

boire mon calice d’encre

jusqu’à la lie de mes écrits,

le dernier travail de ma vie.