Les lignes du destin …
Main dans la main
pour faire un petit bout de chemin.
Un sentier d’amour,
une autre route, allez c’est bon pour un tour !
Puis on cherche un raccourci
car on n'a plus l’envie
de tenir cette main.
On voudrait bien la lâchée
être libre, être lâche ça fait du bien.
Comme un lâcher de ballon
pour ne plus tourner en rond
mais reste toujours cette rengaine
avec ce refrain immortel,
un ne me quitte pas perpétuel.
Alors on souffre de migraines.
Plus qu’une main
l’autre est au loin
peut être dans une autre main …
Plus de deux mains,
plus de demain,
plus rien,
tout s’en va
avec le temps,
sans pour autant
alléger le pas.
On trottine,
on piétine.
On fait souvent semblant
de croire au lendemain.
Demain est un autre jour …
C’est certain, demain sera demain.
Demain restera un jour.
On aime tant
changer de route
suivre le tracé d’une autre courbe.
Nos irrésistibles vingt ans,
nos incorrigibles printemps,
l’apprêt
puis l’après,
l’amante, la gueule d’amour,
on l’aimera pour toujours …
Elle a des yeux en amande.
Puis c’est les réprimandes.
Une main en balade
dans un autre corsage,
on se dévisage.
Des doigts qui parlent à un autre corps.
Un bouche qui embrasse au passé.
Là on est bien d’accord.
Demain on change d’accord.
Une main dans un coin qui prie tous les saints.
Une autre main qui danse sur d’autres seins.
Une courbature dans le bas des reins,
un coup de reins,
deux mains qui s’accordent.
Deux mains qui signent le désaccord,
par chemins interposés,
le parchemin des divorcés.
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