La nudité de l'esprit.

Elles s’en vont infidèles mes lettres sans trouver quai. Nulle encre ne veut mouiller la blancheur  orpheline d’un napperon de papier. Interlude incessant, interligne de lune, les étoiles happant ma muse princesse prisonnière des quatre temps de l’indicatif. D’un lit de courbatures ma plume a fait son nid, avide de sommeil. Elle somnole courtisane d’un brin de muguet fané. Elle est partie guincher  au bal sans musette, d’un loup son visage reste masquer.