La nudité de l'esprit.

La blondeur des blés

un jupon champ de blés,

un oiseau et son nid,

une femme-enfant

et le temps cinéphile. 

Les heures en glissière

et ce temps hémophile,

le claquage de mes reins

sous nos draps souterrains.

Un épi de blé dans la main,

les pas de nos rides,

chronomètre indécis.

La brise souveraine

annote le temps,

un anneau dot,

un châle sur le blé,

quelques mottes

et une souche.

Hémophilie sur  ta bouche

le temps et sa bande film,

ma fièvre,

jamaïcaine

sur mes lèvres,

riveraine

des jours eau de gouttière. 

Un grain de blé dans la main,

hameau de poussière,

blet un violon sans note

filme

la valse du druide,

une gerbe de blé

et le temps se déroule drapeau blanc.