La nudité de l'esprit.

Je viens de coucher ma muse,

sur ses seins de papier,

l’encre s’est déversée

parsemant ses courbes

de vers d’insolence,

mes rimes en louange,

lointain rivage,

se font nimbes,

la frôlent  et la dévisagent.

Son souffle s’éteint

au petit matin

quand ahurie

je pars sans faire de bruit.

S’écoule le drain de sa clémence

là au creux de ses reins.

Et dans ma main meurtrie

de ce manège de rose,

ma plume s’assoupit.