La nudité de l'esprit.

Qu'il a dit le poète... Vivre de ses rêves est la plus belle entité.

Quand l'âme est belle le cœur est de porcelaine.

Écrire du bout des doigts, aimer d'un rebord de lèvre, le souffle bohémien... Ma bohème, le soleil en bandoulière, aurore boréale sous ma paupière la prunelle d'une femme louve... Le souffleur de rêves m'enveloppe femme-enfant au vélin froissé. Un vol d'oies sauvages, la vie s'efface... À la craie blanche d'un vieux tableau noir s'égaie la larme du poète, bégaient quelques silences, balancier le papier buvard d'une écolière. Je te revois ma lycéenne lissant le banc des mômes de la rue. Le veneur de lune meneur de plume. La tristesse de la petite marchande d'allumettes brodeuse de trottoir. Des petits bruits de cœur, mendiants sur le parvis. Papier Carbonne les feuilles mortes, mes amours mortes farandole d'une magicienne d'Oz. Si j'ose encore la rose... La peindre pour fleurir les jours moroses. Quai des brumes le sifflet lointain de l'Orient Express, ta main dans mes cheveux, la caresse d'un matin... Petit vaurien mon cœur reste ce bohémien coursier d'amour d'un long métrage. Le dernier galop mes mots rétro, effeuiller la page blanche, érotica la promesse des mots bleus. Des grains de beauté tâches brunes sur mes hanches...