La nudité de l'esprit.

Si seulement tu m'avais encore un peu attendue là au seuil des quatre saisons... À la sève automnale, nous ne serions pas pour autant  des feuilles mortes, tombée de bruine sur le parvis la larme esseulée. De simples battements de coeur pour toute cathédrale, si le silence est cette symphonie de maux inachevés. Le temps lasse et enlance, liasses d'envie, l'horloge l'envie. Des tremblements de vie dès que le coeur respire et la mémoire s'habille orpheline dans son linceul.

Rachel Désir