Le temps n'est pas facile...
A sombré sa misère, au matelot échoué la larme éteinte sur les rochers. La grâce des sirènes bordant de son écho le dormeur du salin. Chandail à l'épaule le sable fin... Rôdeurs aux sanglots longs un filin et le vent, dernière cordée entre ses mains. Á la crique dormeuse, brodeuses à la prunelle bleue la vague et sa mousson. La grand-voile azurine dernier coup de reins du marin.
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