Les fleurs sauvages.

Un écho sur la grève... Ta chemise en lambeaux, ne me reste que la fièvre d'un déshabillé rétro. Se reflètent aquarelle mes seins nus, fagot de brume le solo de mes hanches. Soprano sur mon dos le bourgeon de tes doigts quand un jardin secret n'a d'égal qu'un chant a cappella. Un mouchoir, un quai, bohémien sur un banc le silence de nos draps. Je te revois laquet du désir de mes sens…