Passent les oies sauvages …
Un sac de billes, une marelle, un trottoir, des gamins, un coin de rue, main dans la main. Un champ de blés, un lange, des adolescents, des brindilles dans les cheveux, le cœur sur la main. Des battements de cœur, le siège couchette de la vieille Peugeot … Un berceau, l’enfant emmailloté, des pleurs, des rires, la vie en wagon-lit … File le temps, nos mains accrochées aux portières d’une marelle, le cœur dans le train d’une partie de billes.
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