La nudité de l'esprit.

Petite fleur gitane n’a jamais d’adresse. Une flûte au vent pour tout l’ange d’amant. Elle est cette myrtille qu’on croque au levant. Épouse d’une rue, elle se niche sous un toit hirondelle d’un faubourg. Á son oreille déperlante glisse kyrielle d’azur un vol d’oies sauvages perlant d’amour et sur sa lèvre vagabonde frétille le baiser de l’incertain. Boire le vin perlant jusqu’au calice d’un caprice. Flirt au pas javanais et si vous dansiez la Javanaise, mademoiselle, sauriez-vous aimer aux quatre temps d’une chanson ? Votre corsage ne serait qu’aurore éphémère, à votre prunelle dévêtue sulfureuse immortelle l’échappée belle.

Rachel Désir