Romantisme.

Toutes les routes mènent à Rome, tous les sentiers sous des jupons. Mais nul part ailleurs que sous le pont des soupirs, on ne trouve mille ombrelles en tendelle qui tourbillonnent et aguichent. Ce sont les âmes calcinées du bûcher de l’amour pourtant leur soie reste blanche et les cendres pures de leur cœur me brûlent encore un peu les yeux.