Le p'tit journal.
Un destin de sable... Viens ! Et si ma main tremble c'est qu'on est proche du bonheur… Les fleurs du bien, la fleur du mal, peu m'importe… L'artiste a vieilli, sablon fin entre ses doigts de papier. Inertie d'un vélin filigrane de draps de vie, balancelle d'un diablotin quelques larmes flottille des tendres années... Soliste d'une solitude un cœur déshabillé, tremblent les matins, cahin-caha un sourire dans le brouillard.
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