Brasero.
Passent les oies sauvages,
lasse un visage.
Le vol d’une grue cendrée,
un jour de grès,
un rêve sur l’oreiller,
une cocotte en papier,
des regrets.
Quelle drôle d’idée !
Des notes sur un clavier,
une musique avinée,
les yeux éméchés,
des prunelles cendrées,
une histoire est contée
sur la pointe des doigts,
une hirondelle sous un toit.
Il y aura toujours
un toujours
dans un coin de faubourg,
de la pluie sur le parvis,
un bruit de pas,
sur la pointe des pieds
un repli dans les tranchées,
un cœur retranché.
C’est l’envie de la vie
l’insomnie du verbe aimer
qui sait se faire aimer
dans les nuits décomptées.
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