Câlin-chagrin.
Au fin fond de notre monde, je suis allée quérir ces vagabondes au blond de mon enfance, au pourpre de notre amour... Au blanc du matin de ces neiges éternelles nos roses ailées s'en sont allées. Assis sur banc un ange passif, une corbeille d'astres à la main, attend notre premier rendez-vous de ce lieu-dit où la lune est ronde, où les cendres oubliées bercent les orchidées. Ingénue au temps blotti, ma prunelle vagabonde, je reste ta môme.
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