La nudité de l'esprit.

Faire respirer sa vie à petits souffles,

même le souffle court

dans les marécages,

dans les sables mouvants,

l’oubli se fait partage.

Feindre l’altruisme

et se savoir cavalière seule,

voiler son deuil

d’un linceul,

pourpre d’amour

ou rire d’orgueil,

qu’importe,

juste voir se lever le bout du jour.

Jouet d’humeur,

ou patte de velours,

d’un leurre,

d’un semblant,

se laisser faire la cour,

des rides du cœur,

nos draps de senteur,

on est toutes des sœurs.

Le lit des heures,

monocorde et cruel,

sans l’ombre d’un duel,

la nuit se fait rituel.

Un oreiller somnole,

sommeille l’oreille du temps,

Hathor nous veille,

guettant l’éveil

de nos princes charmants.