Griffe du matin …
Ne t’en fais pas mon petit lapin, tu la paumeras ta peau de chagrin. Sous la java du temps ma main frôle tes dix ans. Il est où l’important ? Une chaumière dans le vent, la caresse de l’instant posée sur tes petits doigts, la chaleur de mes mots fourrure sur ta peau. Le soleil en travelo dans l’oubli d’un hameau tombera ses guenilles et le ciel oripeau brûlera ses sanglots d’infortune à la chandelle d’un clair de lune. La vrille du bon dieu quadrille dans tes yeux.
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