La croisière des Andes.
Échancrure de vie,
le sonneur de rêves est triste,
il s’endort ici-bas,
le ciel en contrebas.
Epouse du large,
l’oreille du temps en exorde,
calligraphie d’heures mortes,
le cœur en éclats d’ombre,
chef d’œuvre blanc
chantait ma mère.
Une homélie
disait mon père.
Un reste de larme
sur une joue,
un flou
sur des lèvres,
s’immole une frange blonde
un crépuscule frange un monde,
se pâme
la femme, louve.
Une allée sombre
et puis l’oubli,
ombrelle de fièvre,
une abbaye
où s’exile l’infini.
*La louve est un morceau de métal effilé utilisé pour soulever une pierre de taille.
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