La fleur de mon mal.
Il est dix heures
sur le cadran
de notre premier matin,
mon ive …
Tu es mon ange dans son écrin
où l’aurore s’étreint
avec la rosée de notre chemin.
Mon amie,
ma rose blanche,
ma mie,
ma muse.
Musique nue,
sous tes octaves
je vis en villégiature,
pampre.
Il est treize heures …
Sans le solfège de tes hanches,
je trôle.
Mon amie,
ma mie,
ma muse,
ma rose pourpre,
mon cyanure.
Il est vingt heures
sur la môle
de notre dernier soir …
Éclats d’obus en mon cœur,
le temps
où la nuit s’étreint
avec les larmes de notre chemin.
Tu es ma page nue
sur les lignes d’une main.
Mon amie,
ma mie,
ma muse,
ma rose noire,
ma sclérose.
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