La nudité de l'esprit.

S’éparpille la dentelle,

adieu jouvencelle …

On est si petite chose

quand la rose éclose

émerge de la rosée.

Quand ses pétales rosés

se font éventail.

Á petit bruit,

froissement de draps,

on replie le lit

de l’enfant sage.

Un chandail,

un corsage,

s’effile la vie.

Des plis sur un visage,

se fane la femme,

ménopause,

on remonte le drap,

on se sent toute chose.

S’endort la môme,

on est si peu de chose.