La rose et toutes ces choses …
S’éparpille la dentelle,
adieu jouvencelle …
On est si petite chose
quand la rose éclose
émerge de la rosée.
Quand ses pétales rosés
se font éventail.
Á petit bruit,
froissement de draps,
on replie le lit
de l’enfant sage.
Un chandail,
un corsage,
s’effile la vie.
Des plis sur un visage,
se fane la femme,
ménopause,
on remonte le drap,
on se sent toute chose.
S’endort la môme,
on est si peu de chose.
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