La nudité de l'esprit.

À l'abandon d'un chemin, partir pour un demain et l'ivresse de ces jours lointains comme un gamin ses strophes à la main... Au pastel de roses anciennes se chagrine ma main. Face à la mer j'en ris et j'en crève poupée de silence. Un regain de tendresse sur mes mèches blanches, une écharpe hivernale brodant sur mes seins la tombée des feuilles mortes et ce vent de printemps flagellant un lointain foulard.