La nudité de l'esprit.

Et la plaie reste entrouverte nauséabonde et cruelle, dépuceler sa bohème châtelaine infidèle. Souffrir mère accouchant sa misère, épouvantail à amour, l’abandon d’une couche, larme automnale d’un instant savouré. D’un bout de doigt demain, une fleur à la main, la prunelle vénale, un jour de chien ecchymose de rose, l’haleine sur un trottoir, vautour d’atours  mouroir.   

Un vers baudelairien parce que mon cœur y tient.

S’il n’y avait pas de laid je n’écrirais que du beau.

Savez-vous que l’horizon n’est jamais uniforme il est le fruit des quatre saisons.

Et sur un fil à linge le temps étendu … Mai 68 les pavés. 

Extrait de mon livre : Les fleurs de mon mal.