La nudité de l'esprit.

J’ai cueilli en chemin

ces quelques  fleurs

de ma main

en sa paume soupirs.

De mon regard en exil

tisseur sans fil,

gerbe morte

tout au fond de mon cœur,

j’avais oublié le parfum

de la rose,

sa belle robe éclose,

la fièvre d’une chambre close.

Du bout de mes cils

j’ai effleuré  un pétale égaré,

sous mes paupières

écluses fermées

de deux ou trois corolles

j’en ai en fait des prisonnières

pour offrir

à mon bien aimé, en dot

cette jolie farandole

le jupon de nos tendres années.

Á celui qui n’est qu’un

sur chaque chemin

de ma bohème.

Á cette rose des vents

qui nous emmaillote

comme des nigauds

aux quatre points cardinaux

de l’amour.

Á l’aurore du dernier instant

de l’ultime je t’aime,

je tisserai maillon d’un jour

un ourlet  à ton cœur

brodé  d’un fil d’or

de mes petits doigts

sous notre toit

aux effluves de jasmin.

où les anneaux

de nos deux mains

ont cueilli ensemble  les immortelles

d’un jouvenceau et d’une jouvencelle.