La nudité de l'esprit.

Un quartier sanglot latin  passant par-là avec ses sabots, plagia d’une vie des jérémiades passantes de ci et là. Quand l’ingrat vous regarde papier décalque sans visage. Le pas sans si, et las.  Que jouisse le temps sous les gravats du vent, tic-tac d’antan  … Il n’y a pas plus grand philosophe qu’une larme dans un mouchoir, un Renoir, il n’y a pas plus grande philosophie qu’un sourire sur des lèvres, Ronsard.  La tristesse est par foi belle, auguste. La tristesse est parfois belle, aquarelle peinte, lavis de la vie.