Traviata.

Ramasse-miettes sans assiette, il erre. La fièvre de novembre gerçure sur ses lèvres, à cloche-pieds, avec son pat d'eph, elfe des trottoirs. Défroissant son mouchoir, un dernier au revoir, ses lacets se dénouent levrette des saisons, l'amour des sans-jupons

Écrit assigné d'une illettrée.