Traviata.
Ramasse-miettes sans assiette, il erre. La fièvre de novembre gerçure sur ses lèvres, à cloche-pieds, avec son pat d'eph, elfe des trottoirs. Défroissant son mouchoir, un dernier au revoir, ses lacets se dénouent levrette des saisons, l'amour des sans-jupons
Écrit assigné d'une illettrée.
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