La nudité de l'esprit.

Ton regard marque-page, gravé sur la vitre du temps mon visage au pastel qu’épousent mes rides vent au firmament. File le chanvre mon bas de laine, chante Brel ma vie, fusain, tourne carrousel, l’acidulé de ma tabatière, l’odeur du gris, souvenir au bort des lèvres et au loin la bergère … Petite ne vois-tu pas l’orage arriver ? Une fugue, le silence, les hirondelles passent hétères d'automne sous la brise du printemps, le coucher d’un voyage, l’éther se soulève dôme sans  ficelle, violoncelle maestro … Violon selle.