La nudité de l'esprit.

L’envolée de tes arpèges, ce petit goût de noisette, carte postale quittant mes cahiers. De toutes mes feuilles mortes mes poèmes d’aliéné s’en vont mourir, rimes frivoles  sur ta guitare abandonnée au murmure de l’automne. Mes souvenirs  de tête blonde  couchés sur ton épaule, les expatriés de mon cœur que tes doigts sur ces cordes savent faire rêver.