La nudité de l'esprit.

Les poètes, peuple à la barbe poivre et sel, le cœur en lavandière, leur rimes, poches percées du ciel, pluies diluviennes inondent leur cimetière muet d’avoir trop tremblé sous le fouet de leur verve trop mûrie. Tombent vers et poèmes, farandoles  du firmament, astres inachevés. Misères somnambules de plumes  légères d’avoir le ventre si creux. Oh muse !  Fourreau  de leur détresse immature, leur âme vagabondent, momie de poésie.