La nudité de l'esprit.

Mes rimes se font vierge

quand dans tes yeux

tes larmes dessinent un arc-en-ciel.

Ma plume se fait glaive

quand s’écrit au creux de mes reins

ton poème vénitien.

Toi mon môme au cœur de gitan,

tes lèvres se font braises

quand dans le pourpre d’un je t’aime,

elles enflamment mon âme.

Ma bouche se fait reine,

princesse d’Orient,

à vingt mille lieux du firmament

quand d’une caresse de langue magicienne

tu l’effleures impatient.

Mon verbe se fait récital,

chant prussien

quand livrée à mes propres cieux,

vacillent mille dièses.

Et quand un à un tu déshabilles les pétales

de ma corolle,

mes courbes se font cigales.