Ainsi écrit l’amour.
Une page écornée,
une courbature
au bas du dos,
une feuille hachurée,
une douleur
couleur amour,
balle de fusil
au creux des reins,
parler d’amour
en filigrane,
des miettes de liens,
dorure,
l’encre s’efface.
Erreur,
papier froissé,
larmes de piété,
coule la vie
sur une joue.
Soupirs de lune
bordent les mots,
longent les maux.
Les rayures
tracent des lignes,
rongent l’amour.
L’oubli
des yeux,
la ligne
au bord d’un autre ruisselet,
menace,
l’écriture fine
de l’adieu.
Billet doux,
riverain d’un autre chemin,
à d’autres tendent la main,
les mots d’amour.
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