Trêve d'orgueil.

Les papiers jaunis me parlent... Tous ces souvenirs chaîne du temps. Comme des mômes l'appel au vent, un brouillon de pages blanches. Vermeil de prunelles deux orphelins de draps blancs, défilent les rêves... Si l'amour est carême de nos nuis blanches, inceste de nos ivresses d'indécises caresses, nos aurores s'étreignent filigrane boréal et nos mains jouent encore à cache-cache.

Rachel