Brin de solfège.
Cinq notes se déshabillent d'un instant si subtile, béguin, touches blanches frémissent les prémices, un dièse touche noire, indissoluble désir. Á la prunelle d’une gamme majeure, braille l’alexandrin, au bord d’elle le bordel d’un braille, lyre ivre. Il y a du spleen dans sa mémoire, pleurent les derniers trottoirs. L’ivresse de quelques idées noires fane une page blanche, de la soierie à la pattemouille d’un vieux jupon. Flâne une mélodie, béguine aux vœux interdits, la biguine sous un parapluie … Il y a de la détresse au fond d’un tiroir. Rails de miroir, se raille la vie de l’extraverti, mélancolie d’un clavier jauni.
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