La nudité de l'esprit.

Tu ne m’as laissé que mes yeux,

tes yeux

pour pleurer.

Et

un cœur pour aimer.

Mais

mon cœur est un gosse malade,

un môme égoïste qui joue à la marelle

sur le plancher des sentiments.

Une plume pour amant,

mes larmes au firmament

tombent,

funambules

sur un papier blanc.

Mon cœur de papier

essuie d’un morceau de buvard

mon encre trop bavarde.

Mes pages sur l’infini

sont le confessionnal 

de mon bon dieu.

Comme des anges

elles veillent sur moi.

Mes maux au paradis

des poètes,

mes mots fouettent

le papyrus,

tirelire

de mes souvenirs blafards,

froid russe

d’un berceau d’absence.

Braille

un enfant

sur l’incolore

d’un visage.

Le sentimental

d’une écriture

en braille

dessine

un portrait au fusain,

pauvre gamin.

Gavroche 

d’une peau

sans toucher

d’un bout de doigt,

juste effleurer

le temps bourgeois 

de quelques rides

invisibles

sur une aquarelle

sans verbe.

Comme une radio rétro

diffuse toujours le même air,

tango au trémolo

d’une trop courte histoire,

un air

sans oxygène.

Mes vers

deviennent l’exutoire

d’un roi mort,

tor de Thor

depuis mon enfance.

Lopin de terre

où des vers

caressent

l’ombre de mon père.