La nudité de l'esprit.

Une larme coule apathique se moquant du temps monotone. Monocorde sanglot sur une joue à la peau blême, la vie et ses cordes pincées d'une guitare désaccordée. Les mauvais jeux de mots sur le vieux chevalet d'un peintre oublié. Le reflet de tes lèvres au baiser de l'adieu, éclat de rêve de ton cœur immigré pourtant ta main émigrée caresse encore mes cheveux un peu comme le chemin du bon dieu.