Le chemin du temps.
Un bruit de crayon,
une feuille de papier,
une main griffonne
quelques vers apeurés.
Des pleurs cachottiers,
un battement de cœur
et c’est l’envolée
des rimes nues
d’une âme étiolée.
Une larme malvenue,
une balade de douleur
au creux d’un poème,
une bohème en haillons
fait la manche.
Elle quémande des lettres
de mots de bonheur
sur les lignes de sa main,
sur son layon de misère
tant de mètres
défunts en vain,
une clef sans serrure,
naguère
une blessure
brûleuse de destin.
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