La nudité de l'esprit.

Petite bonne femme, papier buvard, flotte ton chandail sur un boulevard. Vint la mitraille de ces jours en braille … L’infini débraillé prunelles au vent, deux trois instants tiens-moi encore la main … La lavandière pleurs au mistral, un linge blanc  pâle océan, un brouillon de vagues drôle de macadam … Un charme tremble, nos pas s’enlacent, une charmille, la dormance. Je rêvasse, une vieille paillasse … Un vol d’oies sauvages, à fleur d’ailes une traîne de cœur, draine mes larmes le givre d’une valse, trois quatre pas à l’envers nos gestes me reviennent valseurs de Vienne.                

 Rachel Désir