La nudité de l'esprit.

Sous l’aumône d’un sein,

 j’offre ma caresse vaurienne,

 à mon petit bohémien.

J’ai peur des rires de son silence,

des rides de son absence,

de sa plainte d’existence.

J’éprouve crainte

de l’érosion de mes paupières,

des sueurs de la ménopause,

de son coup de serpillière,

du bruit de la vieille charpente

de notre logis

qui craquelle,

du grincement de  nos persiennes.

J’ai hantise

de ta main qui m’oublie,

de la rose

si ancienne

pourtant encore notre belle.

J’appréhende

ta bouche sans souffle,

qui n’ose et s’absente,

le souffre de mes lèvres,

pourpre de fièvre,

souffre-douleur,

la poussière de pleurs

que nul ne souffle.

J’angoisse

de l’envol  muet de la tendresse,

de la perte d’allégresse

d’un cœur gris.

Je ressens l’effroi du cirque de la vie

de sa piste  aux soupirs,

de l’oreille sourde de l’abstinence.

Entre l’ombre et la lumière

de l’hôtel de nos souvenirs

posé sur l’autel du sacrifice,

j’aperçois le manège des hirondelles.