La nudité de l'esprit.

Les larmes vont et viennent,

prélude d'immortelles anémiées,

semblent mourir les feuilles mortes,

novembre se démaquille requiem d'hier.

Cortège insolant des valses de Vienne.

Infidèle à l'hiver,

le printemps bohème,

écharpe ambrée,

échappée bohémienne.

Velouté de caresses

l'ivresse du charmeur de violettes,

déshabillé de déesse.

Materne une terre vierge le sourire de Marie,

les esclandres du grand bleu au fin fond d'un abri.