La nudité de l'esprit.

Á celui qui n’a rien compris

de l’histoire d’une vie

qui s’enfuit,

de la fuite

de ce cœur

attendri

canne blanche à la main.

Une main accrochée à ce clocher qui glisse,

qui amène les jeunes amants aux marches de l’église,

qui séparent  les vieux amants au septième  péché de l’église,

sur le parvis de cette église on se sent nain,

bouche sans bruit,

les yeux émiettés. 

Á  contre-jour l’amour s’effilochant,

feuilles mortes au printemps.

D’un cœur donneur

je fus éprise.

De sa main tendue et mendiante

je pris  pitié,

quand sa paume

fut repue,

je n’étais plus

qu’un souvenir filant

entre ses doigts.

Du bout des doigts

échappe le cœur

étoile filante.

* La prose se vêt parfois de la robe des roses.

Et si l'on ose aller jusqu’à la poésie c’est pour vêtir de rose la prose.