La nudité de l'esprit.

Elle ne s’enfuit pas,

elle vole,

devant les yeux

les petites bêtes

à bon dieu.

Valse de quelques pas,

dans sa tête

le ciel bleu,

à la fenêtre

d’un champ de blés,

des épis

dans les cheveux,

elle s’envole.

N’être

qu’une danse,

oiseaux sur la branche,

connivence,

elle valse,

ses mains

ballant de ses hanches.

De ses doigts

elle frôle

l’aube de satin

pour seul témoin

ni plus ni moins

qu’un soleil lointain,

en son cœur en émoi

un souvenir blet.   

Ballet en furie,

les larmes de troubadours

sont un lieu de toujours

où se berce l’amour,

où se niche l’hirondelle

du faubourg,

à tire-d’aile

effacer l’inclinaison

du miroir,

compas,

faut-il  y croire ? 

Á chaque saison

en faire une chanson

brisant le désespoir.