La nudité de l'esprit.

S’agrippant à un rayon de lune, mon encre, mendiante d’été, fusain du cœur, espérait les cendres du firmament. Loin de mon nid orphelin, s’est tendue une corde de chanvre d’or, juste  quelques mots mendiés au crépuscule … Une main tendue et l’autre crevassée de larmes chacune à une extrémité, cordelette si finement ciselée et véhément en poussières d’étoile, des larmes blanches ont encordé le temps de sourires et d’éclats de rire, aubade de mes nuits blanches.

De  moi à toi, mon amie de cœur, j’ai dormi treize ans …

Rose noctambule.

Que mon amie la rose

ne fût éclose

qu’un court instant

au creux de mon cœur saignant.

Mon cœur rose pâle

ne blâme

les larmes

d’une rose a la corolle pâle.

Ses pétales pourpres

bordant mon âme

d’un filet d’argent,

d’or et d’encens,

requiem mourant

d’une flore close.

Que des roses blanches

n’emportent nul printemps,

dans la ronde blanche

de mes mots,

mendiants de crépuscule.

Que nulle saison

n’encense les pleurs

d’une corolle pourpre.

Que nulle larme blanche

au pourpre de l’absence

d’un cœur en instance

ne redors les cendres

de mon encre,

mendiante d’un été,

fusain de mon cœur,

instance d’un printemps.

Que ma plume blanche,

à l’arme blanche

d’un cœur,

rose blanche sans été,

ne refleurisse à jamais

dans mon cœur ensanglanté.

Que mes larmes blanches

bercent toujours

cette rose pourpre

aux pétales bordant d’amour

mon cœur saignant

à la corolle pâle.

Que d’une encre blanche

ne se meurt à jamais

au crépuscule

la rose d’or

de notre histoire.

Tu vois mon amie, de notre amitié naît ce simple poème bercé de ta voix. Il ne sert à rien d’en écrire un roman.  La beauté d’une rose éclose n’est-elle pas le best seller d’une vie.