Une gerbe de vers ...
Me voilà bien desservie à mentir ainsi …
Maman me croyant presque guérie …
Veut revenir dans mon logis
alors elle s’égratigne …
Ses jambes comme son âme
souffrent et saignent au creux de mon mensonge …
Moi je me sens
comme un chien errant,
si peu de vie,
ma petite vie,
chienne de vie !
Elle me fait songer à ces petits chiens de courtoisie,
de palace,
qui tiennent si peu de place …
Qui tiennent dans la paume de ma main.
Mon bras ce malappris
me fait geindre, chaque matin.
Maman c’est un jour de soleil,
un jour de pluie,
mon bras,
drame de nuit
larmes de draps,
se réveille
parfois
sans main.
Pluie de jour,
pelle de mes pleurs,
pleure ma mère,
je te veux
plus que ma propre vie,
c’est mon vœu,
mon verbe le plus onéreux !
Mon bras bien plus malicieux
que moi
veut m’entraîner
vers papa,
vers sa main,
vers la douceur de ses bras …
Mais accroche toi
encore un bon moment.
Pour toi je serai là !
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