D’où vient le vent …
Pour le plaisir des yeux regarder les jours s'éclore, laisser mourir le temps en passager clandestin, la clef d'un vieux moulin ancien combattant, où le grain s'étreint, où la brise flirte avec les rouages de la vie. Mon Corsage effeuillé au grand vent d’un matin où le blé s’enivre au grand blond de l’été. Gitane au jupon fou, valsent à genoux les quatre temps, clef de sol, do, ré, mi, phare, pianote le vague à l’âme.
La flûte désenchantée.
Petit fille aux yeux ecchymose,
fragile enfant,
balbutient tes paupières
au couchant.
Le temps dépose
cyanure
et ose
au levant
se faire fière.
Retour aux articles de la catégorie Le souffle du temps ... -
⨯
Inscrivez-vous au site
Soyez prévenu par email des prochaines mises à jour
Rejoignez les 25 autres membres