La nudité de l'esprit.

Ne reste plus de nos jeux interdits

que l’ombre d’un grenier

où l’exode a fait son nid.

Un corsage fleuri s’enfuit,

flottant au vent,

enfant nié.

Quelques égratignures  d’une rose fanée

pourlèchent encore ma peau,

je les porte, fagot.

Un râle d’océan,

la nonchalance du temps,

les larmes du goéland

ont pour hameau  nos murs.

S’effondre sans amure

sous la lune chambrée,

 un couchant de tendresse

au chevet d’une main

fouettée d’absence de caresse.

Nous serons si bien demain,

taciturnes  dans nos draps éteints.

Sur la grève noctambule,

une maisonnée

aux volets de marin somnambule,

longeant la fenêtre de notre chambrée,

une frêle vigne  aux raisins  abandonnés.