La nudité de l'esprit.

Fluette des champs,

passe le temps.

Deux amoureux détissent

leurs chemins,

effilant la vie

pour tisser la rose.

Tisserands de vie,

tisserins d’un nid,

des brindilles à la main,

ils te feront un abri

où tu pousseras

ton premier cri,

Qu’il est petit,

si infime,

le bruit de tes premiers pas.

De ton ballet

ballerine  virtuose,

tu tisses,

fil fragile,

ton napperon au crochet,

prélude d’un grand film,

celui de ta vie.

Tisserande du temps,

tu auras

le cœur cambré

d’anciens je t’aime,

le cœur comme

une ardoise à l’envers

quand il regarde en arrière,

quelques notes

dans un grimoire,

le regard d’une fillette

aux yeux couleur noisette,

le reflet d’une chambrette,

deux ou trois larmes

te viennent,

miroir de maux.

Alors à présent

fais les rêver

les lignes de ta main

à en hanter tes mots

afin qu’ils redeviennent

les nourrissons de ta mémoire,

leurs lumière et ton son.

Tu auras le cœur

comme un je t’aime,

velouté de bohème,

quand tu écriras

ton dernier poème,

souvenirs  d'enfant

aux taches de son.