La nudité de l'esprit.

S’écoulent dans le vent

le temps et ses saisons,

pleurs de voile blanc.

Le pâtre du firmament,

s’élève une prière,

aigreur de cœur,  

tourbillonne la neige,

s’envolent la mère et l’enfant

papillons blancs.

Moulin aux quatre vents

moulinet de feuilles mortes,

face contre le vent

aux trois portes du temps,

ta main corsage de vie

toi l’enfant qui s’oublie.

Toi ce cœur qui s’ouvrit,

qui sourit,

sourire aux anges

rêve de nourrisson,

l’adage,

long frisson,

l’enfance raisonne,

un couloir

résonne la mémoire,

les cloches frissonnent.

Les arbres et leur automne,

s’adonne  vierge

le manteau des bourgeons,

une plaine sans nom,

le masque du temps

tendre Madone.

Et reste là, figé …

Las comme un enfant souffrant,

le temps

larmes givrantes,

prunelles latentes,

la nostalgie,

la malaria du cœur,

caresses  givrées

d’un vieillard les mains tremblantes

frôlant les heures,

le temps et ses apôtres.

Les vagues bercent l’océan …

Les ailes jointes

passent les mouettes,

la veuve et l’orphelin

du temps alevin

que les quatre vents affourageaient.

Quand la moisson

n’est plus qu’ivraie.

Le roulis de la vie,

une bouteille à la mer,

le temps est indigent

quand il se livre piètre  

à l’abandon

des quatre saisons.

* Je n’ai fait que parler du temps … Le temps est femme-enfant, homme-vieillard, géniteur des quatre saisons, il est ombrelle, il est soleil … La parlotte du temps, il parle la bouche en fleur ou bien les yeux en pleur, yeuse ou chêne centenaire. Probe il est aveu, casanier il est mensonge et vérité, il était une fois, un, ou nous. Il est suzerain nous sommes ses vassaux.  Le temps converse et versifie mais jamais ne se tait, la chaire du temps, la chair d’un être, à mes chers disparus, à ma chère mémoire.